Mein Heimweh - welch Macht, welch eigene Welt

Mein Heimweh – welch Macht, welch eigene Welt                        

Wenn ich Sonntagmorgen die Stille genieße

Ziehen meine Gedanken Richtung Hatzfeld

Wie ich nie einer Blume befehlen kann „Sprieße!“

Kann ich sie nicht ändern, meines Heimwehs eigene Welt

Wenn meine Gedanken Richtung Heimat ziehen

Und das Herz spürt die Sehnsucht nach Zuhaus´

Brauch ich meine Gedanken nicht zu bemühen

Sie eilen allein, weit in die Welt hinaus

Sie haben auf ihrem Weg nur ein Ziel

Wissen, wo die Kirche vor dem Hl. Florian steht

Wo einst so fröhlich der Kinder allabendliches Gassenspiel

Mein Heimweh, in Windeseile nach Hause geht

Mein Heimweh hat seine Macht, seine eigene Welt

Es kennt die Sehnsucht mit ihren Tränen

In Gedanken bin ich zuhause, zuhause in Hatzfeld

Meine Erinnerungen Bilder mancher Stunden erwähnen

Ich sehe mich im Garten vor dem Maulwurfhügel stehen

So unwissend, als Kind, dass er meine Anwesenheit spürt

Egal wie leise ich es versuchte, über den Weg zu gehen

Er kennt seine Erde, wenn mein Schritt den Boden berührt

Ich stehe im Garten vor dem blühenden Mohn

Jedes Jahr stand er dort, an einer anderen Stelle

Sehe die Tränen mancher Mutter, um ihren gefallenen Sohn

Mohn und Kriegsfront – unheilbaren Leides schweigende Quelle

Vom Mohn gehörte uns seine Blütenzauberpracht

Es gab Weihnachten Mohnstrudel, Mohnnudeln. An mehr, keiner gedacht

Für uns war Mohn, ganz einfach, nur eine Nahrungsmittelmacht

Der man sich ehrfurchtsvoll verneigt. In Maßen ist er eine reiche Pracht

Gurken, Tomaten, Zwiebeln, Paprika, Mais und der Kirschbaum

Petersilie, Karotten, Knoblauch, Erbsen, Erdbeeren, Himbeerstrauch

Alles zusammen – ein wundervoller, unvergesslicher Gartentraum

Der uns Nahrung geschenkt, genau wie der Mohn als Weihnachtsbrauch

Welch Wunder der Natur in unserem Garten stand

Wo jeder geschuftet, stolz ward auf seinen Garten

Am Ende sah man die Arbeit manch fleißiger Hand

Durfte man doch freudestrahlend auf die Ernte warten

Es war eine Welt, die im „Westen“ keiner versteht

Weil er nie gelebt, irgendwie, wirklich zuhause zu sein

In Hatzfeld man als Fremder in der eigenen Heimat steht

Und in der Fremde, als „Heimkehrer“, auch mit sich allein

Das Rad der Geschichte wohl an der Zeit gedreht

Was im Buche geschrieben, stammt von Menschenhand

Manche Nation, den Weg des ewigen Wanderns durchgeht

Und manch einer weiß nie, wo sein Heimatland

Wie Ebbe und Flut war der Weg unserer Ahnen

Sie waren Marionetten der Geschichte Zeitenraum

Sie schafften es, meiner Heimat den Weg zum Reichtum zu bahnen

Sie mussten irgendwann kommen, wir irgendwann gehen. Man glaubt es kaum

Ein stetes Wandern, über viele Generationen

Am Ende steht immer der Mensch. Wo ist seine Verantwortung

Ich entschied mich noch nie für Titel, roten Teppich, Funktion

Meiner Heimat Geborgenheit wählte ich aus, als bleibende Erinnerung

©Elisabeth Anton, Speyer / Hatzfeld

               20.07.2003