Es war einmal, es wird nie wieder so sein...

 Foto:©Elisabeth Anton

Es war einmal, es wird nie wieder so sein                       

             Heimaterinnerungen

In den Schulgebäuden

Keine deutschen Klassen mehr

Auf dem Wochenmarkt

Der Reichtum des Fleißes nicht mehr daheim

Aus dem Schweinestall

Kein Grunzen mehr zu hören

Keiner öffnet mehr die vordere Stalltür

Um „das Trank“, aus dem Eimer in den Trog zu gießen

Vom Taubenschlag her

Keine Flugversuche mehr, der jungen Tauben

An der Hundekette

Zerrt keiner mehr, vor Freude

Weil die Gänse nach Hause gekommen

Die Katze sich zu ihm in seine Hütte gesellt

Das Geräusch der Holzsäge, nicht mehr zu hören

Wenn einst Großvater den Baumstamm zersägt

Vom Garten her

Kein Schubkarren mehr, kein Wasserrieseln

Die quietschende Brunnenwalze längst verrostet

Das Grundwasser auf niedrigstem Stand

Im Hühnerstall ist´s still geworden, leere Nester

Kein Laut, von eben geschlüpften Küken zu hören

Im Kuh- und Pferdestall wohnt die Stille

Die Schwalbennester schon lange verlassen

Durch die Gassen rattern sie nicht mehr

Die Pferdewagen, durch Staub und Dreck, vollbeladen

Im Winter, keine Glocken mehr zu hören

Wenn die stolzen Pferde den Schlitten gezogen

Die Handwägelchen auf dem Gehsteig

Längstens vergessen, nur noch Museumsstück

Am Brunnen, kein Gießkannengeräusch mehr zu vernehmen

Wenn viele in der Reihe gestanden, wie man gekommen

Am großen, uralten Holzklotz

Hört man niemanden mehr mit der Axt Holz spalten

In der alten Dachbodenaufgangstür

Dreht niemand mehr den großen Schlüssel um

In der Speisekammer, keine beladenen Regale mehr

Nur noch gähnende Leere überall

Die alte Gartentür quietscht nicht mehr

Weil es weder sie noch den Gartenzaun gibt

Alles eingeebnet. Restlos alles

Dem Erdboden gleichgemacht

Kein Kinderlachen mehr zu hören

Weder aus Haus, Hof, Garten, auf der Gass

Keine Bank wartet mehr vor dem Haus

Kein Kartenspiel, kein Stricken, kein Wort der Großeltern mehr

Keine Sirene mehr zu hören, wenn sie verkündet

In welchem Viertel der Stadt es brennt

Das kleine Glöckchen schweigt, das einst verkündete

Ob Frau, Mann, ob ein Kind gestorben

Die Uhr der Heimatkirche steht still

Kein Glockenschlag mehr zu hören, nicht nur zur Stunde

Überall, in dieser Stadt

Die Zeichen organisierter Aussiedlung zu sehen

Wo Fremde „Heimat“ erstickt

Weil „Heimat“ das Opfer für Freiheit war…

©Elisabeth Anton, Speyer / Hatzfeld

               27.08.2019